De Cristal

Fría. Diáfana. Inerte en el muro. Distante. Ajena. Reposa en dirección al horizonte. Trata de abrazar al viento, pero éste se estrella en su cuerpo: liso, transparente, cristalino y limpio. Su cuerpo terso y duro, a la vez que delicado y transparente, afoca las escenas de la vida. Atrás de ella a veces se aprecian los atardeceres rojizos, y cerca del mar siente su brisa. Otras veces ha sido testigo de anocheceres; hasta ha reflejado el brillo de las estrellas y ha vivido la blancura de la luna. Pero ningún astro ha sido tan profundo como el claro espesor de su existencia. De grandes dimensiones protege sus dominios; es inocente, delgada, pero imponente como cortina de hierro. No deja al aire; le impide el paso. Es maravilloso pensar que está hecha de arena y se ve tan resistente. Es de arena fundida y corre el riesgo de quebrarse, en un estruendo estrepitoso y caer en llanto; o simplemente desmoronarse y sus partículas cual polvo se las lleve el viento. Pese a los riesgos de fisurarse, ella sigue templada y abierta a la mañana. Hay viento… lo escucha y trata de imitarlo, pero su imitación es en vano y suena opaca. Continúa ahí, invisible como siempre, seria, sin expresión. Se fue y ahora permanece en mi memoria; en el recuerdo del olvido. La sigo viendo, de pié en la pared de la casa que bordea el océano; despidiéndose de mí desde el alba al ocaso. La ventana de la sala reposa inerte en el muro… fría… diáfana… distante; y ajena…

Por Hernán Sicilia (16).

Aestiva tempora

Aunque aún no comenzaba el verano, por la tarde el sol, ya mantenía tibia la hierba de los prados, los alumbraba en un gesto cálido y complaciente, con un candor somnoliento  pletórico y difuso, que aquietaba los repentinos vientos, vaporizando el dócil rumor que se ruborizaba entre las ramas.

Por encima, en el más azul de todos los cielos, tal vez en el cielo esplendo de creta, las nubes aparecen danzando altivas, yo lo sé, prometen ser generosas, mientras esponjándose se regocijan  mirando el pardo tono de las higueras, en una mezcolanza de moléculas de hidrógeno venusino y ángeles y arcángeles licuándose y condensándose;  estas nubes, como criaturas adánicas, boreales y blandas de pronto…  se aparean, irrumpiendo en la silenciosa  vastedad de un desierto profundo y  azulado, sudan y serpentean, a instantes con bravura, otras tantas con desconcertante ternura, parece que se montan unas encima de las otras, como mamíferos húmedos y humeantes, como insectos cristalinos y jadeantes, habidos de una certeza efímera, una certeza de espuma, que al mirar de pronto a Baco, inconteniblemente, se esfuma.

Pero algo ocurre abajo, en la tierra, en los estratos en que se depositó el polen durante el diluvio, en una porción de tu península, justo en la noble rivera donde cultivas la seda, en la que de forma onírica y entre poética tiniebla, se gesta la uva, el sonido, y  el murmullo, ese gemido indescifrable de tu flora y de tu fauna, de tus paramos helénicos, donde crecen y decrecen  arroyos alquímicos y oscuros, de los que se desprenden vivas y armónicas transpiraciones que exhalan  tus oraciones femeninas, tu andar taciturno y nostálgico, tu respirar, tus vientos, tus enojos y sonrojos, las arboledas tornasoles de tu intima inquietud.

Illusive Man

Empezaré por tus pies,

grandes y delgados como tú;

tus piernas largas, palidecidas,

por el uso de pantalones ajustados.

Eres alto, que es tan difícil escalarte.

Brazos escuálidos, casi de piel pegada al hueso

tus muñecas, que dejan ver tus venas.

Y tus manos, ¡Oh tus manos!  Tan grandes y de dedos largos;

son las mejores manos que he tomado.

Tu cuello que deja ver el fruto prohibido,

asomándose sólito, por voluntad propia.

Me he sorprendido al ver tu mentón, cubierto de hormiguitas

que llegaron a habitarte, de pronto.

Tu cara, que no me canso de mirarla;

y no bastan mis palabras, ni la tinta de esta pluma

para describirla.

Por una duda elaborada

Por una duda elaborada

de tres partes compuesta

las mil vueltas al sol que damos

esa necesidad que nos detiene

frente a cada argumento redondo sin relleno

y algo más que no recuerdo

que sin embargo nos detiene

pues nos volvemos duda

Y nos volvemos duda

sin espacio a lo que tenemos

ni a lo que tenemos

Por Sebastián González de León y León.

SOMNIUM-SOLITUDE

¿En qué lugar de este inmenso dolor?

debió ser en el archipiélago trémulo e inaudito de tu ausencia

o en la sustancia signica del vacío

quizá en la blanca y absoluta amargura de un cielo último,

no lo sé, tal vez, en el fatal oxigeno de silabas y lágrimas conteniendo tu imagen

embarcada en mi extravió.

Debe ser ahí, en la oquedad insombre  de un verbo muerto, nostálgico, espeso de pureza,

dilatado en un universo olvidado y sódico,

a la sombra de tu jardín de sofismas y arándanos;

lo expresa la química profana de tus vientos y tus labios,

lo nombra el rumor que fragua las vaporosas oraciones del invierno.

Cae la oscuridad sobre el mundo y

desde  una implosión proveniente de un gemido de mercurio

desciende la neblina ovárica en la que endulzas las mentiras…

ahora lo recuerdo, fue en la nocturnidad y sus incendios

minutos antes de la perfumada lluvia.

Basquiat.

Despierta ahora

Despierta ahora que en tu sueño

mueres por un apretón en la mano

pues de tu cuerpo ya no hay dueño

que permanezca a un lado como hermano

Espera despierto pues la mano dormida

se te rompe y desechas esa basura

de sueño que tienes

Por Sebastián González de León y León.

Cibeles hija del cielo.

Afuera, la noche fluye arrítmicamente, como una melodía sincopada en la que el ruido de los grillos se adhiere de una manera caótica e implacable a las luces tenues, que meditabundas salpican apenas luz en mi cuarto, justo en el instante en que, en algún lugar, una mutación cromosómica se diluye en el último sueño de un anciano, en la cercanía de los limites semióticos de la inconciencia. Yo, distingo notas de piano, suenan tan melancólicamente, que casi podría afirmar que no quieren sonar, en su sonido se advierte el poco deseo por hacerse pronunciar, y ahora trágicamente se van volviendo silencio, hasta que gradualmente se disuelven en el aire.

Sorprendo tu mirada, cabalgo sobre estepas solitarias hacía ella, comienzo a sentir un deseo irremediable de ti, imagino mi cuerpo sembrando en tierras pardas la almendra de tus ojos, las palabras quedan ahora inanimadas, pierden su significado, secas hasta carecer de sentido, se suspenden, atravesando el espacio ocre de lo indescifrable. En la planicie me aqueja una sutil molestia, un vacío mío, una desesperación que se contrae y se expande, una implosión, una burbuja elemental, que levita armónicamente en el líquido amniótico de la existencia; comienzan ahora a sonar los sortilegios, se elevan arremolinándose hacia la soledad, acto reflejo, aparece la luna, remontada en el centro de la negrura del cielo, como pintada por algún animal surrealista.

Tú sonríes, te creas esa atmosfera de ligereza y dulzura, es entonces que me asaltan unas ganas irremediables de contarte mi angustia, de morderte la carne gruesa de los labios, de encaminarnos en corrientes y preguntarte, con los misterios que la noche me confiere,¿ por qué vos sonríes así?,¿ por qué vos te vas y no me esperas?, ¿Por qué vos me notas triste y no me das  tu voz?; sobre la mesa, el café ahora está frío y se ha aquietado en su superficie, desde lo abismal del cielo, los astros derraman su luz sobre la tierra; cierro los ojos y al último cigarrillo doy la última calada, intento dar un sorbo al insípido café pero lo derramo sin querer sobre esta hoja, vos para mí no te derramas, ni cálida ni tibia, vos te alejas…fría.

Tal vez será que sabes adentrarme con sigilo en la nocturnidad con ese vestido de verano, como la tarde adentra a las aves intranquilas en la profunda y tibia noche, mostrándoles su ultimo fulgor de helio, pero tal vez por eso mismo sea también que en ciertas ocasiones te odie, odie tu ser y tus muslos tiernos, y comience ahora a odiarte aún más porque sé que vienes a platicarme de ti, porque con aparente ingenuidad me preguntas si quiero saber, no das tiempo a mi respuesta, (aunque tal vez no logre formular alguna),comienzas, suavizas el tono, de pronto creo que comenzaras por describir el viento, pero empiezas por hilar nubes y arrecifes; te acercas, tu
boca dice que Cibeles es hija del cielo, que en su plexo, gametos centellean y desde él se desprenden fotones, que anhelan alumbrar la diáfana oscuridad de los ciruelos.

Por Basquiat.