En mi muerte (no te quiero)

En el bosque,
entre el quebradizo café
y el puro verde
y la puerta 
y tu nombre,
la luz y la sombra pisada
y una nube,
tu cabeza y la lumbre
de la noche antepasada/atempestada,


                       No te quiero

          no te quiero

                                              no te quiero

no te quiero.


En mi muerte
(no te quiero),
en la laguna,
en las rosas y en los pueblos,
los olores y los humos,
en el cuento y en el viento.

En la cadencia del zumbido silencioso de la cama oscura,
tu cabeza y mi cintura,
tu cabeza y la lumbre,
y la lumbre
y la fiebre de la noche atempestada/antepasada,

                           
                                  No te quiero

                                                 no te quiero

                no te quiero

no te quiero.

Tijuana

Tú me debes los mejores besos,
los de Cristo y los que seguían
tú me los debes...

Besos febriles
que sudan frío,
en la ropa y en la piel
y en las prendas que no uso...

Beso tus dedos limpios,
beso de tus yemas mi agua,
yema de mi cuerpo...

Tú me debes los mejores besos:

Los de toda la vida,

la vida entera,

los nocturnos

y los de madrugada,

los sonámbulos

y los de insomnio,

los de cada mañana.

Los que mandas por teléfono

y los de al llegar a casa.

Los que das cuando te sientas en el sillón y en tus piernas me acomodo.

Los del cine

y la música y el teatro

y los de Tijuana.

Me debes los mejores:

los tuyos...

"Tus cinco toritos negros"

Contra mis cinco sentidos

tus cinco toritos negros:

torito negro tus ojos,

torito negro tu pelo,

torito negro tu boca,

torito negro tu beso

y el más negro de los cinco,

tu cuerpo, torito negro.

Barreras puse a mis ojos,

tus ojos me las rompieron.

Barreras puse a mi boca, 

tu boca las hizo leño.

Puse mi beso en barreras,

tu beso les prendió fuego.

Barreras puse a mis manos,

les hizo sombra tu pelo.

Y puse duras barreras

de zarzamora al recuerdo

y saltó sobre las zarzas

tu cuerpo, torito negro.

Deja, que no quiero verte

Déjame que no te quiero.

Y luego monté mis ojos

sobre un caballo de miedo;

...Tus ojos me perseguían

como dos toritos negros.

Y luego metí mis manos

bajo un embozo de fuego;

...Tu pelo se me enredaba

igual que un torito negro.

Y luego junté mi boca

contra la cal de mi encierro;

...Tu boca estaba acechando

igual que un torito negro.

Y luego mordí la almohada

para contener mi beso;

...Tu beso me corneaba

igual que un torito negro,

Y luego arañé mi carne

de tentación y deseo

para que no me gritara

que yo te estaba queriendo,

y tu cuerpo encandilado,

mimbre, luna, bronce y fuego,

se me plantó ante los ojos

igual que un torito negro.

Deja, que no quiero verte

Déjame que no te quiero.

El aire del cuarto estaba

temblando con tu recuerdo.

Cien caballos en mis venas

al galope por mi cuerpo,

y yo, jinete sin rienda,

luchando por contenerlos.

Cien herreros en mi boca

trabajando con mis besos,

y yo, queriendo ser fragua

para poder deshacerlos.

Cien voces en mi garganta

gritándome que te quiero,

y yo, mentira infinita,

gritando que no te quiero.

Salí por aire al balcón...

me tropecé con el cielo.

Aquel cielo quieto y hondo,

verde, blanco, azul y negro,

igual que el de aquella noche

de nuestro primer encuentro

en que me hirieron, al paso,

tus cinco toritos negros.

Y me acordé de aquel aire

que jugaba con tu pelo

como un niño a quien le gustan

los caracolillos negros.

Y me acordé de aquel rayo

de luna, fino y torero,

que me puso dos banderillas

de luz en tus ojos negros.

Y de aquel dolor de labios

que nos quedó de aquel beso,

y de aquel dolor de brazos

y de aquel dolor de huesos

y de aquella caracola

de amor, que quedó por dentro

con un mar de amor dormido:

...que te quiero... que te quiero...

Y se me escapó la voz;

grité: te quiero, te quiero.

Y ya no junté mi boca

contra la cal de mi encierro

y ya no mordí mi almohada

para contener mi beso,

y ya no metí mis manos

bajo un embozo de fuego.

Junté mi beso a tu boca,

junté mi boca a tu beso,

y otra vez aquel dolor

y aquel temblor de recuerdos

pensando en aquella noche

de nuestro primer encuentro.

Te quise siempre, te quise,

te quiero siempre, te quiero.

Aunque no puedo quererte,

te quiero.

Aunque no debo quererte, 

te quiero.

Aunque en cunas de tu casa

se está meciendo un almendro,

te quiero.

Aunque tú tienes dos lirios

que se te cuelgan del cuello,

te quiero, te quiero.

Y aunque ponga más barreras

de zarzamora al recuerdo

para que nunca las salten 

tus cinco toritos negros,

torito negro tus ojos,

torito negro tu pelo,

torito negro tu boca,

torito negro tu beso,

y el más negro de los cinco,

tu cuerpo, torito negro,

te quise siempre, te quise,

te quiero siempre, te quiero.

Manuel Benítez Carrasco

De los meses y las horas

Muriendo 

de moretones

de maratones de mordidas.

Moribundo

de murmurios 

de los muros que me oyen.

De madrugar a medias noches con morenas,

de merendar con madres mandonas

mermelada y mandarinas.

Y de morir más 

en la medida en que más te voy amando.

Y de permanecer muda,

callada de las muelas y las manos.

De mi mugre muero

y de mi mala gana,

de mi mal aliento

y mis pómulos marcados.

De sentirte en la mandíbula,

en la médula y en las mamas.

Y de no poder mirarte 

y mantenerme aislada.

De no merecer tu miembro,

y que merezcas con mi sexo el mundo entero.

Y mientras te lamo a solas,

me olvido de la muerte en que mi mente mora.

Y como a un molde, 

te acaricio el cuerpo morbosa,

y en los minutos míos, me vengo

y termino por fin muriendo.

Que te desacostumbres

Bueno sería quebrar de tajo

tu puto egoísmo,

tu quietud, tu espacio

inútil pendejo.

Bueno sería sacarte 

los ojos enajenados

de sombra y basura, 

arrancarte

un día el pellejo.

Desacostumbrarte,

¡que mires con rabia la tragedia!

Cenar despacio

tu carne con grasa

sucia de comerte

lo mismo -mierda- de siempre,

de tragarte

a ti mismo siempre.

Destruir su criadero

de matanza,

malabar del cruce

de las vías alternas,

fijo de horarios,

tarugada y media.

Bueno sería poder amarte

y adornar el concreto

de esta repulsiva urbe,

revestir con saliva suave

el aire esmog...

¡Sin arte

de nada!

El esbelto paisaje

penetrarlo

hasta encontrarlo encinto

de pensamientos distintos,

transmutar su imagen.

Vaciarlo de su mal aspecto,

de su eterna cloaca.

Sería muy bueno

no solapar tu idolatría,

la pestilente gracia

con la que siempre mientes.

Lo sería 

que no miraras complaciente,

que no ocultaras lo que sientes,

que sintieras.

Que murieras ahí echado

de no moverte nunca

y te pudrieras.

Otra vez [eres] la misma canción

Las coordenadas precisas y fijas,
el destino de todo lo bello que quepa en mí,
un sonido impensable, irreducible.

Canta la pieza de los tres
y del amor profundo.

El sueño de todos los días,
otra vez [eres] la misma canción.
Otra vez la misma rima.

Ducha de vapor que sofoca
y quita la vida.
No puedo respirar,
te me hundes 
muy por dentro
te me quedas.

Toca la pieza para siempre,
bien pegada.

Que no, si me quedo en la Luna.
Que no, si me bajas del cielo.

Deja la pieza en que me empujas siempremente
y te me quedas.

El Jarrito

En un péndulo

cerveza y

ríos de risas

besarte con toda mi boca

trazarte con todos mis dedos

rozarte sin todas mis ropas.

Severa noche

callejera pasarela

de empujones parejos

de nerviosismo y manos

de sin ganas de partir.

Primera vez de vernos

como si fuera.

Copete y espanto,

guapo,

cabello de manta 

debajo del cielo nocturno

encima de calles lisitas

en medio de tu cuerpo 

y los muros

y La Catedral

y la penumbra

y "La gran Tenochtitlán"

y tu incredulidad de mi fe

y tu peinado

y tu boca.

Y tu boca 

y tu incredulidad amable

la vuelta equivocada

el trajín acertado.

Hoy no quiero escribir, porque me
he cansado de hacer versos que no vas a leer.
Sé que detrás de esta página estoy
empuñando una pluma que está harta
de siempre entintar las mismas palabras.


Detrás de esta hoja,
sólo estoy yo
con el alma rota.


Intento escribir sobre cualquier otra cosa,
que no tenga nada que ver contigo,
la vida, la alegría, el dolor, el desamor, Tú.
Todo me lleva a lo mismo.
Estoy tratando, lo juro.
Me canse de hacerte versos…
Y sin embargo, me encuentro aquí
escribiendo una vez más para ti.

Por Arai G.

La primer cosa que tengo que decir, y que en sí no es gran cosa, ya se los he dicho, y puesto que la segunda y tercera también, me saltaré directamente a la quinta, por considerar que las dos pasadas fueron la tercer y cuarta cosa. En fin, antes de que cualquier persona con un intelecto medianamente desarrollado y un ego por los cielos, intente o logre refutar mi tesis (considerando que el simple hecho de hacerlo, habla ya de un alto grado de estima personal, al creerse no sólo capaz, sino a la altura de una autoridad, para corregirme), me protegeré bajo un muy sencillo argumento:

Debido a que mi juicio opera bajo la tutela y en contubernio con mis experiencias, las cuales, por cuestiones especiales y temporales, sólo pueden o pudieron ser vividas por mi, nadie tendrá derecho ni razón de juzgarme, puesto que tendrían que ser yo para entenderme.

-Y…qué le parece?

-Hasta donde puedo acordarme, ayer cuando hablamos por teléfono dijiste algo parecido a “he escrito una obra maestra”.

-Bueno, tal vez me precipite un poco, pero…

-Dijiste “está mi nuevo ensayo y luego la basura del Tractatus lógico-philosophicus”.

-Sé que exageré un poco, pero creo que tiene grandes posibilidades.

-Tal vez las tenga, tal vez no, de tres pinches líneas se puede decir muy poco; mi punto es, que si quieres venir a impresionarme tienes dos opciones: o ser un maldito genio o un imbécil del que me pueda burlar más tarde.

-Tal vez si le leo la siguiente parte, quede un poco más satisfecho, apenas había comenzado.

-No, ni hablar. Márchate ahora mismo que debo seguir trabajando.

Pablo sale de la oficina del profesor, camina rumbo a la cafetería de la facultad, hace cola por unos 3 o 4 minutos, y antes de que pida un café, recuerda ésta aborrecible imagen del estudiante de filosofía (o sea la de él) que bebiendo café americano en vasito de unicel, revisa notas en algunas hojas sueltas. “No planeo alimentar el estereotipo de mi gremio, pediré un vaso de leche”.

Por Alonso Pi.