Tijuana

Tú me debes los mejores besos,
los de Cristo y los que seguían
tú me los debes...

Besos febriles
que sudan frío,
en la ropa y en la piel
y en las prendas que no uso...

Beso tus dedos limpios,
beso de tus yemas mi agua,
yema de mi cuerpo...

Tú me debes los mejores besos:

Los de toda la vida,

la vida entera,

los nocturnos

y los de madrugada,

los sonámbulos

y los de insomnio,

los de cada mañana.

Los que mandas por teléfono

y los de al llegar a casa.

Los que das cuando te sientas en el sillón y en tus piernas me acomodo.

Los del cine

y la música y el teatro

y los de Tijuana.

Me debes los mejores:

los tuyos...

De los meses y las horas

Muriendo 

de moretones

de maratones de mordidas.

Moribundo

de murmurios 

de los muros que me oyen.

De madrugar a medias noches con morenas,

de merendar con madres mandonas

mermelada y mandarinas.

Y de morir más 

en la medida en que más te voy amando.

Y de permanecer muda,

callada de las muelas y las manos.

De mi mugre muero

y de mi mala gana,

de mi mal aliento

y mis pómulos marcados.

De sentirte en la mandíbula,

en la médula y en las mamas.

Y de no poder mirarte 

y mantenerme aislada.

De no merecer tu miembro,

y que merezcas con mi sexo el mundo entero.

Y mientras te lamo a solas,

me olvido de la muerte en que mi mente mora.

Y como a un molde, 

te acaricio el cuerpo morbosa,

y en los minutos míos, me vengo

y termino por fin muriendo.

Que te desacostumbres

Bueno sería quebrar de tajo

tu puto egoísmo,

tu quietud, tu espacio

inútil pendejo.

Bueno sería sacarte 

los ojos enajenados

de sombra y basura, 

arrancarte

un día el pellejo.

Desacostumbrarte,

¡que mires con rabia la tragedia!

Cenar despacio

tu carne con grasa

sucia de comerte

lo mismo -mierda- de siempre,

de tragarte

a ti mismo siempre.

Destruir su criadero

de matanza,

malabar del cruce

de las vías alternas,

fijo de horarios,

tarugada y media.

Bueno sería poder amarte

y adornar el concreto

de esta repulsiva urbe,

revestir con saliva suave

el aire esmog...

¡Sin arte

de nada!

El esbelto paisaje

penetrarlo

hasta encontrarlo encinto

de pensamientos distintos,

transmutar su imagen.

Vaciarlo de su mal aspecto,

de su eterna cloaca.

Sería muy bueno

no solapar tu idolatría,

la pestilente gracia

con la que siempre mientes.

Lo sería 

que no miraras complaciente,

que no ocultaras lo que sientes,

que sintieras.

Que murieras ahí echado

de no moverte nunca

y te pudrieras.

Bocado de alcohol y manjar

Nada más 

que bocas

de sonrisas chuecas.

Bocas 

y besos en las manos,

besos en las manos

que besan de lengüita 

los dorsos de las manos,

como en la infancia,

para aprender a darlos.

Eres mi bocado 

de alcohol y manjar

que se siente en todo el cuerpo,

encaje pegado a la carne

de sudor y deseo.

Amables se saludan nuestros ojos,

ojos pequeños

que sonríen,

que se plisan.

Ojos ajenos

que caen mal

a veces.

Que se ponen sombreros diminutos,

que se desnudan

a veces.

Si enmudeces

Si enmudece
el hocico
trompudo
y tus dientes filudos
y tus narices narigonas.

Si enmudece el aborto
de raíz crespa
y pastosa
y envuelta
en rollos de carne
            muerta.

Si enmudece
tu disfraz
de belleza,

todo será

     eternamente bello.

Tierra libre.

Sueños en campos de trigo amarillo tostado por la suave resolana
que el sol de invierno deposita en las espigas regocijantes
por el baile del viento que azotó con cuidado todo el año la cosecha.

Manos agrietadas de hombres que labran su vida,
viven para la tierra café que regocija de ser trabajada
por la longevidad y fuerza de ellos, llenos de propósitos,
de fe, de vida exaltada por las bocas que alguna vez su trigo tocará.

¡Deben de cuidarse!, les incumbe ahuyentar a sus lobos,
homo homini lupus en todo lo que hacen,
el enemigo convive con ellos, les quitan y exigen su trabajo,
trabajo que llenan con el sudor de la espalda que queman
bajo el incesante poder del sol a medio día.
En la tierra común se cobijan, los lobos caminan por sus campos y
se comen a la persona individual que ha hecho su faena por el trigo.

Deben de liberarse de  sí mismos,
actuar guiados por la conciencia no colectiva,
afanarse a la pasión que siente
su corazón al gastar la tierra con sus pies,
ocuparse de su felicidad en los campos,
pero nunca olvidarse de su individual persona.